Стихи!

[Сторож]

Младшенькая дочка уже почти год живёт в Германии. Не пьёт, не курит, матом не ругается. Углублённо занимается изучением немецкого языка... Сегодня прислала вот такой стих...
Пора вставать. Работа неизбежна.
Печеньки, кофе, мысли набекрень,
За окнами шуршит метлой неспешно
Ещё один смурной осенний день.
Таскает ветер листья в тихом танце,
С утра всё громче тикают часы
И так упорно хочется нажраться
Среди берёзок Средней полосы.
 

[fora]

Грустно ей наверно в Германии......

[Йо]

в алеманской аравии

[Йо]

Что наша жизнь?
Сплошная суета…
Не та часть названа
Трахеей, ой, не та…
https://www.anekdot.ru/release/poems/day/2019-10-07/

[fora]

Пил в детстве Ситро я, а не Кока-Колу,
Но тоже, как Грета, прогуливал школу,
Наградой для юного был дезертира
Ремень! А не детская премия мира.

[БАСИК]

,,Осень. Как же хорошо!
Рыба, утки под прицелом.
Шойгу в кадр не вошёл,
С ним десяток офицеров,
Повар, съемочная группа,
ФСО в канаве дышит.
Тише! Не кричите в рупор!
Дайте насладится тишью.
Лес листвой своей гудит.
А в кустах танки, как лоси.
Я люблю побыть один.
Как же хорошо, что осень! ,,

[fora]

А не вспомнить ли нам великолепнего пародиста Александра Иванова?
  Косматый облак надо мной кочует,

И ввысь уходят светлые стволы.

Валентин Сидоров
В худой котомк поклав ржаное хлебо,

Я ухожу туда, где птичья звон.

И вижу над собою синий небо,

Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости.

Снимаю кепк, одетый набекрень.

Веселый птичк, помахивая хвостик,

Высвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами,

И сам к бумаге тянется рука.

И я шепчу дрожащие губами:

«Велик могучим русский языка!»

[Йо]

[ДОН]

                                                                                       Ёшка!
                                                                  Добрый день, отличный нашел стих 

[ДОН]

                                                                    * И ТАК УПОРНО ХОЧЕТСЯ НАЖРАТЬСЯ
                                                                                              ЗАРУГАТЬСЯ РУССКИМ МАТОМ
                                                                                                      СРЕДИ БЕРЁЗОК СРЕДНЕЙ ПОЛОСЫ*
                                                                                             
                                                                                                         ( ВЕЛКОМ)

[ВВВ]

Цифровая поэзия...

Считалка:
2 12 46,
48 3 06.
33 1 102,
8 30 32.

Марш:
18 17! 18 16!
115 13 3006!
90 17! 90 16!
240 110 526!

Веселые:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 105
2 00 13
37 08 5
20 20 20!

Грустные:
511 16
5 20 337
712 19
2247

Пушкин:
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Маяковский:
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17

Есенин:
14 126 14
132 17 43.
16 42... 511
704 83.
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

[plastun45]

Цифровая поэзия...

Чёт раньше не встречал.

[fora]

Пушкинда,ЛександрСергеича,вроде по ритму угадал-Я,Вам,пишу,чего же боле......

[fora]

Вадим Седов. Стихотворение про легенды советского детства.


1.

У Гарринчи одна нога была короче другой,
и ему разрешалось бить короткой, правой ногой,
потому что был слабее удар у короткой, правой.
А удара с левой взять никому не хватало сил.
Он на ней специально чёрную ленту носил,
чтобы судьи видели: с левой он бить не имеет права.

Отобрать мяча у Гарринчи соперники не могли,
он умел бежать, не касаясь короткой ногой земли,
и как будто не замечал своего изъяна.
А когда "Ботафого" в Америку прилетел,
на ворота там никто вставать не хотел,
и тогда они поставили обезьяну.

Когда тренер Гарринчу почти решил убирать в запас,
кто-то вдруг ему неудобный дал под левую пас,
он забылся на миг - и по центру дал с разворота!
И окрасилась кровью стриженая трава.
Обезьяна отбила мяч, но была мертва.
Матч пришлось прекратить - никто не хотел вставать на эти ворота.

2.

Не бывало в мире бойцов сильнее Брус Ли.
Руки-ноги его на шарнирах будто росли.
Он учился у тайных монахов в школах секретных.
Он с рассветом шёл заниматься, в темноте покидал спортзал,
и один монах карате ему показал.
Все приёмы, какие есть. В том числе двенадцать запретных.


А когда Брус Ли решил, что монах тот умер давным-давно,
за большие деньги сниматься начал в кино -
первый фильм, а за ним второй, а потом - всё больше.
Он в свои картины позвал мастеров других,
и приёмы, какие знал, показал на них,
в том числе и те, которые видеть никто не должен.

Но однажды на студию к ним явился старый монах.
Босиком, худой, в холщовой рубахе, простых штанах,
безоружный. Войдя в павильон, подошёл и просто
посмотрел на Брус Ли. Никто не видал, чтобы он на Брус Ли напал:
постоял пять секунд - и внезапно Брус Ли упал,
а наутро умер - от рака, не то - от отёка мозга.

3.

Но не всё о грустном. Случались и дни светлы.
В шестьдесят четвёртом году прилетели в Москву Битлы,
выступать в "России" (в тот год играли они отменно).
Но по трапу взошёл курьер Госконцерта. Лицо серо́:
"Извините, но час назад решило Политбюро:
улетайте назад. Играть не надо. Отмена."

И тогда Джон Леннон встал на плоскость крыла,
вслед за ним остальная тройка свои гитары взяла,
показав бедолаге-курьеру весёлый кукиш,
и они вчетвером заиграли, и над крылом
зазвучала великая песня "Кент-Бабилон",
чьи слова в переводе значат: любви не купишь.

Эта песня летела белым птичьим пером,
заполняла собой Ленинградку, Химки, аэродром.
Они пели, как никогда, для того, чтобы мы узнали,
что любовь не купить - ни за грош, ни за три рубля.
"Рикенбекер" с "Гретчем" добили до стен Кремля.
Мы запомнили их. И за это Хрущёва сняли.

4.

Так галдели мы во дворах. И сквозь этот гам
путь лежал кому - в Афган, кому - в балаган,
где - глотнуть свинца, где - хлебнуть винца, где - нюхнуть олифы.
Мы росли, и мир не падал к нашим ногам,
но никто из нас не молился чужим богам -
просто время героев исправно рождало мифы.

Час настанет - и нас позовёт старина Харон
прокатиться всем составом за Ахерон,
но надеюсь, всю мелочь, которую мы накопим -
соберём, веселясь, затолкаем Харону в рот,
и оставив его, пойдём на тот берег вброд,
как когда-то красные шли по сивашским топям.

Не хотелось бы прежде времени гаркать "гоп!",
ну а вдруг: перейдём Сиваш, возьмём Перекоп,
и за ним увидим не тронутых зябким тленом:
по зелёной поляне Гарринча летит с мячом,
насмерть бьётся Брус Ли, и всё ему нипочём,
и сверкая очками, поёт на крыле Джон Леннон.

[Йо]

для особо интересующихся https://fishki.net/1442133-12-gitar-dzhordzha-harrisona.html